à mesa de jantar estou com o meu apetite pelo meio mas é a fome do teu olhar que me prende e me faz erguer a boca do prato para poder em...

é na solidão de Kant que cultivo as papoilas gregas. coloco o conhecimento empírico sobre qualquer outro dou prioridade à quantidade de sorrisos de lágrimas, ou de suspiros faço do coração tripas bombeando o que me move por entre os que me fazem mover é “nele” que está o meu ser é “nela” que está o meu viver e em mim, nada fica deixando-me esvair em cada trinca permito-te um pedaço do meu ventrículo esquerdo permito-te que coloques um sinal “piso escorregadio” à entrada do teu quarto em mim...

Nunca provei mel. Nunca diretamente do pote, nunca com uma colher, nunca na ponta dos dedos. Mel sempre esteve barrado em excesso sob cacos de um pote de vidro, no chão da minha casa de banho. Pote de vidro esse que, depois de ter insistido ficar cerrado à força das minhas mãos desesperadas, caiu no azulejo e criou uma pintura semelhante às de Kandinsky. Pego nos pedaços maiores daquela mistura contranatura, para tentar reter o maior doce possível nas minhas papilas gustativas, mas fico com a...