Sempre a tentar relembrar-me o porquê de eu estar a fazer tudo isto. A lembrar-me que ainda falta um ano para acabar e fazer o quê depois, e para quê? Uma realidade tão distinta da que imaginei ter nesta altura. Sensação de que não fiz quase nada e não tenho quase ninguém. Garganta seca, estômago revirado, um frio interior. Se não me disserem nada, não tenho de inventar desculpa para não ir. Se não disserem, por outro lado, é a confirmação do pouco que resta. Ansiedade quase como uma pressa...

23 de agosto (sexta-feira) Aqui começa mais um journal. Acho que não me lembro bem de como era a minha vida antes de eu começar a apontar...

Pensava ser melhor. Não necessariamente num jogo de invejas e ilusões, mas numa comparação obtusa das partes. Em que é ela contra si própria, numa espécie de neblina, em que sente estar a lutar contra algo, que na verdade não é nada mais do que o seu próprio ego. Ego ferido e cansado, por uma série de infortúnios a que a si própria se sujeita. Tenta dizer que vai ser diferente, que vai ser menos dura consigo própria, que não vai bater naquela mesma porta que sabe que não se abrirá jamais, mas...